36.你告诉我，里面还有几道制

纸页，需得粘补，这由头任谁听了都觉得合情合理。她两手小心翼翼地捧着那只粗瓷小罐经过前廊，见着扫地的老僧走过来，还极规矩地驻足侧身让路。

    老僧瞧她安分，合十道了一声“仔细石阶湿滑”。

    她面上挂着乖巧温驯的笑，脆生生地应着“多谢师父”。

    直到穿过月洞门、走回无人的幽暗回廊，她嘴角那抹虚假的笑意才寸寸冷硬地塌了下来。右臂紧紧贴着冰凉的瓷罐边缘，每一次细微的碰撞都扯得袖内伤处抽搐发麻，她疼得近乎站不住脚，只得换了完好的左手吃力地揽住罐子，靠在漆皮剥落的红柱上，喘息着歇了半晌。

    天色离正午还远。

    她在心里算着：只要手不再抖，午膳前，应当还来得及将今日那几卷字抄出大半。

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    午后，法海踏进门槛时，薇欧拉正伏在桌案前，拿着一把细篾刀，慢条斯理地压平那张被浆糊黏住的宣纸。

    那张纸原本好端端摊着，是她回屋后端详了半天，亲手自中间撕开的。撕得太整齐了不像意外，她还特意用指尖将断口搓出了毛刺，抹上厚厚的白浆，拿重石一点点擀平。

    法海一身灰白僧袍在门边停住，目光极轻地扫过她微屈的手指。

    “手上的伤，从何而来？”

    薇欧拉没有抬头，手里依然握着篾刀，语气漫不经心：“在后廊青苔上走急了，跌了一跤。”

    法海朝前迈了半步，语调无波：“手伸出来。”

    她没有推脱，极其顺从地将右手递了出去。这时候若是露了心虚往回缩，反倒惹人疑窦；她甚至坦坦荡荡地将手掌翻转向上，将那道伤处全然摊在他眼皮底下。

    食